Les rues de Los Angeles sont des rings. Hank s’est pointé un soir, au coin de la 7th rue et m’a décoché un uppercut. Il a terminé le carnage, façon hurricane en assénant deux jabs précis : un au maxillaire, l’autre, à l’arcade sourcillière. Mon corps...

La guimbarde déglinguée, sillonnait une piste poussièreuse. Le crépuscule sonnait au seuil de la journée. Le passager dégoupillait une canette avec ses molaires. La radio grésillait de mauvaises nouvelles, puis une voix nasillarde a entamé un prêche véhément....