Les rues de Los Angeles sont des rings. Hank s’est pointé un soir, au coin de la 7th rue et m’a décoché un uppercut. Il a terminé le carnage, façon hurricane en assénant deux jabs précis : un au maxillaire, l’autre, à l’arcade sourcillière. Mon corps...

Un équinoxe vrombissant de bolides rutilants, monte et descend le Strip. Des ombres fantomatiques hantent les abords du boulevards, papillons irisés aux ailes diaphanes, bientôt brûlées par le soleil couchant. Un auto-stoppeuse lève le pouce. Un Pick-up...